La Maga y yo …..ah! y un perro llamado dolor

Capitulo 1

Que tienen que ver los perros, el sexo y la muerte que brotan de los lápices de Auté conmigo? Me dan vuelta una y otra vez las historias que veía desfilando a mi alrededor en una especie de baile burlesco a Frida, Diego, Trosky, Dalí, Gala, Goya, Duchamp, Picasso, Sorolla, Romero de Torres, Buñuel, Lorca en fin, digo me dan vuelta porque estos artistas, su vida y su obra algunas y algunos han tenido que ver conmigo, en la vida he jugado varios papeles, reales y subreales, he sido la maja desnuda, he sido Gala pero principalmente Frida, desde los 13 años llegue a creer que ella y yo éramos la misma, Frida, Frida… con forme fui creciendo me iba convenciendo a mi misma que así era, he viajado con Buñuel y Dalí, me he fascinado con Dalí y Lorca y luego al final del 2008 llega la historia con la que nazco y revivo, con la que pinto y descanso, entonces me doy cuenta que el hilo conductor de estas historias que me habían atraído desde niña también me hala, el sexo, la muerte y el perro.

Esto no es ni una critica de arte, no es un documento académico ni periodístico, es mitad fantasía, mitad realidad, algunas cosas son de cortazar, yo les saco el jugo y las uso para mí, al fin de al cabo rayuela fue escrita para mí, para que me la comiera, para que la disfrutara, para que la viviera una y otra vez, es la feliz manifestación escrita de las cosas que me hacen volar, así de simple, lo que me hace vibrar, es dar cuenta de los sentimientos mas hermosos con los que le di la bienvenida al 2008. Por lo que no importa todo lo que se mezcla, no importa si tiene estilo, no importa si alguien lo entiende, no es sino que quiero que alguien lo lea, simplemente necesito sacar unas pocas cosas de todo lo que me da vueltas en la cabeza y en el cuerpo.

No se, es cabal como cuenta Cortázar en esa historia, en mi historia, en nuestra historia “¿Por qué no aceptar lo que estaba ocurriendo sin pretender explicarlo, sin sentar las nociones del orden y de desorden, de libertad y Rocamadour como quien distribuye macetas con geranios en un patio de la calle Cochabamba?” - Así de simple quiero que sea y así es.

Entonces regresa Ernesto y de vuelta con él Cortazar, entonces vuelvo a recorrer la historia de la maga y siento envidia de ella por ratitos, “Feliz de ella que podía creer sin ver, que formaba cuerpo con la duración, el continuo de la vida. Feliz de ella que estaba dentro de la pieza, que tenía derecho de ciudad en todo lo que tocaba y convivía, pez río abajo, hoja en el árbol, nube en el cielo, imagen en el poema.“ acaso no me hubiera gustado estar en su lugar?, pero en otro país y con otro hombre, pero al fin de al cabo poder vivir y recorrer cada día de esos, con esa simplicidad que le daba el goce de la cotidianidad, hasta que no te das cuenta que lo estas disfrutando, que lo estas viviendo, ser parte de esas historias que no merecen mas explicación que saber que es la pura magia, con eso me es suficiente. La alegría del encuentro y de la despedida.

El encuentro y la despedida…. Tantas veces de encontrarte, tantas veces despedirte, pero así, sin ponerte más atención que la que era necesaria, cuando de de repente algo ocurre, yo le llamo magia, quiero creer que era magia, talvez la necesitaba para sentirme viva, nada más justo, si es que la justicia existe en mi vida, nada más necesario que parafrasear a Oliveira “Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente. Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos, y entonces primero cosas como estrellas amarillas (moviéndose en una jalea de terciopelo), luego saltos rojos del humor y de las horas, ingreso paulatino en un mundo.” Cabal! Cerraba los ojos y me pedías que los abriera, como queriéndome regresar al mundo mundano, cuál mundo me pregunto, bueno… un mundo puede ser un instante y ese instante puede ser una vida y para mí es suficiente, es más puedo morir ahora mismo (y que me toquen Lágrimas negras) no quiero necesariamente más, no se puede necesariamente ser más, o talvez si, pero para eso se necesita una dosis de más locura, de más deseos, - bueno eso si que hay, hasta de más, (en mi pues) pero que le decís a todas tus energías retenidas en tu cuerpo, que solo podes una sola puta vez?- una dosis de menos convencionalismos, pero vos no sé si las tenés, es decir esas dosis, como para hacer una pósima, yo si. Aunque me muera de miedo, pero bueno ¡que importa! Lo que cuenta es ese mundo, esa vida, nuestra vida y luego a caminar. Nos vemos prontito si?

Bueno, esa disposición que siempre tengo, tiene que ver, con esa forma de ser mía de hacerme ilusiones, construcción social de los sueños azules, así como mi cuarto, como la casa de Frida, como mi vida, siempre azul, después los pinches dicen algo menos elegante que esto: “Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos. – a saber si eso significa, pero siempre como que me encuentro con los tipos con este tipo de lógica, con esa percepción de lo ”ilusas que podemos ser” que cague de risa, que locura, a veces no es así, ni ilusas ni románticas, a veces es sexo puro, o algo mas simple que eso… o a veces mas complejo.

Y oía al perro a lo lejos, a lo lejos pero cerca, cerquita en un desasosiego como sabiendo lo que estaba ocurriendo, de manera que también fue participe de la magia, del encanto, de la clandestinidad, de lo prohibido, pero de lo más permitido que ha habido, porque como te dije, tenemos el permiso y sabemos que tenemos derecho.

Pero que es esto? Me pregunte y quise comerme todo el chocolate, como una niñita, como si nunca lo hubiera probado, así que di unas cuantas mordiditas “Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.” La muerte, la muerte estaba ahí, volviéndose VIDA, cuando entonces volví a nacer, y esta vida, genera otra VIDA, y esta VIDA, trae consigo otra vida, ...que la vida misma junta estas dos vidas y sale otra VIDA, bienvenida sea la VIDA, porque volví a nacer. Porque KIMY ES KEME Y KEME es muerte, todo tipo de muertes, el descanso, pero también desasosiego que luego trae la paz, descanse amor mío que yo viviré para amarlo, la muerte es el complemento de la vida y yo soy Kimy, de origen Keme y soy Vida y estoy viva.

Pero para mí las cosas como que me llegan, cuando apenas empiezo a disfrutarlas, se me van asi como pececitos en las manos, en la panza, en el sexo, en las piernas, en el vientre, siempre llegan muy pronto o muy tarde, o a destiempo o sin tiempo y entonces? Este año (2007) fue una mierda, mientras tanto yo abro el otro tarde, siempre tarde “Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad. La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.”

Cada vez que te topás con aguien con quien coincidís en el tiempo, espacio y en las ganas, bueno....yo sé, para nada somos hojas en blanco sobre las que se esta escribiendo nada nuevo, cada quien venimos con las maletas pesaditas, con sueños, trabes, traumas, historias, amores, pero hoy solo quisiera que me escribieras en la piel, que no se me borre, que se quede tu olor, tu mirada, ese gesto, esa mueca, que se quede tu saliva, que se quede tu sudor, tu piel como una especie de tatuaje para que luego no tenga que hacer tantos esfuerzos por recordar, para que luego no quede solo la sensación, la vida, el destino, los caminos, las decisiones, la suerte, la circunstancias, yo soy dueña de mi vida... porque siempre tiene que ser tan complicado?

Pero quiero decirte que “…vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué... Sos como un médico, no como un poeta.” menos con todo lo que tiene que ver con la magia o lo espiritual mas bien, si ya sé, me dijiste, que la realidad no te ha demostrado lo contrario, yo también creo en la ciencia, pero también en la magia.

Pero Jovel me dijo: usted va a soñar por 9 noches seguidas, antes que llegue el día 13, antes del Waxaquib Batz, antes que se vaya la Dolo…. Y así fue empecé a soñar pero no por 9 noches, los sueños fueron subreales dentro de lo que ya son, pero que es lo subreal en los sueños si ya lo son, pues lo subreal en ellos es cuando se hacen reales, cuando te despertás y decís, pero esto no se puede ser un sueño? tiene que ser verdad, porque lo siento real, porque los sueños no son reales y yo lo vi ahí, estaba en su casa dormida, pero me acompañó, es entonces cuando surge el proyecto, el sueño, el resultado de dos personas o de tres? A veces es de tres, que coincidencia, que causalidad, solo que a veces a algunas les daña tanto que se vuelven malvadas, pero para que mencionar esa mierda! Solo a mí se me ocurre traer otras historias, no, esto es sublime , sagrado y traer al mundo a un angelito, es casi una fantasía, se hace deseo y se hace verdad. Pero es una locura “Por el momento me asombraba que la Maga hubiera podido llevar la fantasía al punto de llamarle Rocamadour a su hijo.” Un hijo o una hija, acaso yo soy la clase de mujer que normalmente desea que su identidad se re – construya por ser la madre de alguien, bueno si ya he sido la madre de muchos y muchas aunque no los he parido, pero esto no viene al caso, el punto es el sueño y mas allá del sueño, la probabilidad y luego la realidad. Yo sigo siendo yo , Quimy , en función de nadie.

Pero quien piensa en lo malo y lo bueno, quien dice que es lo malo y lo bueno? El que vive con la doble moral más “vox populi”, la malvada, los envidiosos? Los machitos? soy una mujer libre, que lleva a cabo los actos mas hermosos, movida por el amor, he recorrido kilómetros para buscar a mis amigas y amigos, para acompañarlos, casi todas las cosas que hago son por amor, amor a mi país, a la gente, a los y las compañeras, porque sueño con un mundo mejor y estoy convencida que yo contribuyo para eso, aunque algunas personas me quieran convencer de lo contrario, aunque haya gente que me odie, yo estoy inmensamente feliz con lo que hago y por eso mucha gente me quiere, me reconoce, me abre su casa y su vida, soy dueña de mi vida y yo decido hacer lo que me nace, porque así soy feliz, pero a propósito de tres, bueno honesteamente pudieran ser más, han sido más, “A veces me convenzo de que la estupidez se llama triángulo, de que ocho por ocho por ocho es la locura o un perro. Abrazado a la Maga, esa concreción de nebulosa, pienso que tanto sentido tiene hacer un muñequito con miga de pan como escribir la novela que nunca escribiré o defender con la vida las ideas que redimen a los pueblos. El péndulo cumple su vaivén instantáneo y otra vez me inserto en las categorías tranquilizadoras: muñequito insignificante, novela trascendente, muerte heroica. Los pongo en fila, de menor a mayor: muñequito, novela, heroísmo. Pienso en las jerarquías de valores tan bien exploradas por Ortega, por Scheler: lo estético, lo ético, lo religioso. Lo religioso, lo estético, lo ético. Lo ético, lo religioso, lo estético. El muñequito, la novela. La muerte, el muñequito. La lengua de la Maga me hace cosquillas. Rocamadour, la ética, el muñequito, la Maga. La lengua, las cosquillas, la ética.”

Entonces nos reencontramos como cíclopes.